Sangue novo, suor e lágrimas.

O Guerreiro é divertido, engraçado, irônico e acessível. É muito querido pelo pessoal aqui e tem me ajudado bastante nessa nova equipe. Meio que me adotou e só me chama de "moleca"... Eu não me importo e a gente conversa horas e horas. Ele sabe muita coisa sobre polícia.  Conhece a cidade e as manhas da vagabundagem. Digamos que tenha feito doutorado na "Harvard" policial: as ruas. Ele me explica coisas sobre o fogo, a terra, a água e o ar. Em troca eu o alimento com o meu sangue novo e ele acha graça nesse meu orgulho de ser policial.

Queria abrir a janela a fim de deixar a brisa entrar, mas ainda respiro por aparelhos. Meu coração não sai da UTI. Recolho as poucas verdades que me restam a fim de protegê-las de mim mesma. Não obstante, transpirar é um ato involuntário e o Guerreiro certamente sente o cheiro da carência que transpiro.  Tenho pesadelos com demônios. Poderia discorrer melhor sobre o que tudo isso significa, mas tá ficando tarde e eu preciso voltar. Porque por mais idiota que possa parecer, a melhor parte do meu dia é voltar pra casa com a esperança de que meu amor esteja lá, dizendo que toda essa tempestade passou.