Vinícius.

Uma mulher tem que ter alguma coisa além da beleza
Qualquer coisa feliz
Qualquer coisa que ri
Qualquer coisa que sente saudade

Um pedaço de amor derramado
Uma beleza ...
Que vem da tristeza
Que faz um homem que como eu sonhar

Tem que saber amar
saber sofrer pelo seu amor

E ser só perdão

Embuste.

Primeiro dia de curso. Mais de 70 policiais de uma outra polícia, aguardando a "Instrutora Novinha". Quando entrei, a turma inteira se colocou em pé automaticamente (Hein?! Foi.) Eu, fingindo a maior naturalidade do mundo, pedi a todos que se sentassem, enquanto me dirigia ao microfone. O xerife (espécie de líder dos alunos) perguntou se eu precisava de alguma coisa. Respondi que tava tudo tranquilo. Mentira, porque eu estava nervosa. Agradeci a gentileza, me apresentei à turma como agente de polícia, falei onde trabalhava, coisa e tal, e omiti o tempo de casa (óbvio, porque isso depõe contra minha pessoa). Então comecei a explicar como seria o curso e falei sobre  regrinhas e outras generalidades das aulas. Incrível assistir nos olhos deles o fascínio que uma mulher reflete em situações de comando (Ui!). Já estava até me sentindo bem mais à vontade. Sabe quando a pessoa está adorando ouvir o som da própria voz? Vai dando corda pra novinho, vai.

Calma. Isso não foi um trote, você não está no blog errado, eu não delirei na broca e este não é um daqueles posts onde no final o autor diz que acordou de um sonho. Ocorre que, mais uma vez eu estava no lugar certo na hora certa. Se é que alguém já notou que só me dou bem aqui por ironia do destino, né? O fato é que um delegado nosso foi convidado a ministrar um curso para outra polícia, sobre cujo tema ele já publicou dois livros. Quanto a mim, guardo uma vaga lembrança de ter tido tal matéria na Academia. Para tanto, ele precisava de alguém que o auxiliasse nas instruções. Tipo: preparar apostilas, pegar e-mail dos alunos, distribuir material, operar datashow, dar os avisos, enfim, fazer todas essas coisinhas por amor à ciência, à integração fraternal entre as polícias e à paz mundial. Tá, eu me empolguei. Voltando. Quem vocês acham que eles iriam mandar? A Novinha! Certa a resposta!!! Porque como vocês já sabem, eu, na qualidade de policial, sou uma ótima secretária. Com todo o respeito à honrosa profissão, sim, eu devo ter mó cara de secretária meiga e compreensiva. Sendo que, no papel, eu era "monitora" (me engana, que eu gosto) e para os alunos fui apresentada como "ins-tru-to-ra"... Percebeu o salto meteórico na evolução da minha carreira?

Mas esse episódio Forrest Gump não terminou por aí. O curso tinha uma parte operacional muito legal que o delegado não tinha o menor interesse em ministrar. Então ele convidou um outro agente que demonstrava maior afinidade com a coisa para conduzir essa parte da instrução. Pelo fato de eu já estar por ali, acabei sendo catapultada pra ajudar o outro instrutor, entendeu a manobra? Aí, sim. Pasma, reconheço que nessa urgência irresponsável com que se resolvem as coisas na polícia, no melhor estilo "NHS" que em sânscrito significa "na hora sai",  a gente treinou direitinho os passinhos e  fizemos altos exercícios com os aluninhos. E eu lá... corrigindo a execução e performance de cada um: "Não. Não pode fazer assim porque senão acontece isso, olha...". Era eu, toda cheia de razão... e muito embuste, claro.

E é com certo constrangimento que vou assumir o risco de acabar de vez com o que ainda resta da credibilidade altamente duvidosa deste blog pretinho básico, pois vou contar que no encerramento do curso, ganhei dos alunos uma plaquinha de agradecimento "pelos excelentes ensinamentos compartilhados"! Não digo isso com orgulho, porque você, inteligentemente, deve estar se perguntando: "Mascomassim, Novinha?!" Pois é. Eu sei. Uma barbaridade...  E, tem mais. Por ser instrutora (no feminino) ainda ganhei flores... Por isso digo àqueles que bondosamente leram até aqui que a partir de hoje não acredito mais em certificados, homenagens e essas baboseiras todas que as pessoas adoram pendurar na parede. Acredite você, se quiser. Mas uma coisa é certa, um imbecil homenageado é algo dantesco.

Sou uma pamonha.

Se eu for me estressar toda vez que ouvir uma provocação, cantada ou piada infame... não vou escrever sobre outro assunto neste blog. Meu chefe me disse que não vai me mandar para uma missão, na qual já estou envolvida até o pescoço, "porque quer um homem lá". Só me explica por que esse infeliz não me deixou trabalhando com o Jack Bauer, já que aqui eu sou uma inútil, imprestável? É lógico que eu poderia mover um processo contra ele, porque isso já está passando dos limites! Mas pra quê? Pra ele alegar que tem o poder discricionário da Administração e inventar um milhão de mentiras pra me ferrar no estágio probatório? Deixa... enquanto ele vem com o milho eu tô indo com a pamonha.

A estrada.

Você não sabe

O quanto eu caminhei

Pra chegar até aqui

Percorri milhas e milhas
Antes de dormir
Eu nem cochilei

Os mais belos montes
Escalei

Nas noites escuras

De frio chorei, ei , ei

A vida ensina
E o tempo traz o tom
Pra nascer uma canção
Com a fé do dia a dia
Encontro a solução

Meu caminho só meu Pai

Pode mudar

Ps.: A Estrada é uma música do Cidade Negra que ofereço como trilha sonora pra embalar o sono de muitos futuros novinhos que sonham estar aqui. Alguns deles estão se organizando para criar um clubinho chamado "A Confraria". Aguardem!

Saí mais cedo.

Por e-mail:



Eu disse:
Amor...
Somos melhores juntos, né?
http://www.youtube.com/watch?v=tkRPovwO4ag
Te amo!

Ele respondeu:

Que romântico!!!! Obrigado! É bom saber que vc está e quer estar sempre do meu lado... mesmo com todas as dificuldades do dia-a-dia! Bonita a música desse cara não? Parece com você! Vem logo pro nosso cantinho... Bj!

Qual é o músculo mais forte do corpo?

Eu, na minha, tentando fazer o meu trabalho, e o tiozinho me pergunta numa sala cheia de gente - "Então você é a policial que tá trabalhando aqui agora?"

Eu - "Sim, sou eu. Novinha. Muito prazer".

O tiozinho, me olha como se eu fosse um pedaço de carne no açougue e dispara essa - "Mas... com esse bracinho aí você acha mesmo que garante? He, he, he..."

Eu até pensei um pouco, em consideração aos cabelos grisalhos dele, mas há muito eu esperava uma oportunidade de usar essa magnífica frase de filme: "E quanta força o senhor acha necessária para puxar o gatilho dessa pistola aqui?"

Eu faço questão.

Sou da opinião que quando não é fácil pode ser bem mais proveitoso. Sou daquelas que sorvem o cálice até o final e não me importo se um fio de vinho tinto me escorre pelo canto da boca. É da vida e eu não reclamo. E tudo o que escrevo é inteiro, mesmo que pelas metades. Minha fonte de inspiração e energia é a única coisa que merece o termo "autosustentável" neste mundo. Então já estou no lucro, apesar de que ainda não encontrei o que estou procurando. De qualquer forma, para onde Deus me levar eu vou feliz, mesmo que chorando, porque minha guerra é outra e meus sonhos se renovam com o nascer do sol. Daí que, no final, quando tudo aqui acabar, vou dizer estas palavras: "Combati o bom combate, completei a corrida, guardei a fé".

Por muito pouco.

Ele diz que eu sou ingênua demais pra perceber determinados tipos de coisa. Não sei. Mas reconheço que nunca estive brincando tão perto de um penhasco como naquela missão com o Jack Bauer. É aqui que a gente separa as meninas das mulheres. Isso eu sei.

Tenho pavor.

MSN. Não aguento conversar no MSN, pois não consigo falar com várias pessoas ao mesmo tempo. Eu sei que posso ficar escondidinha lá, mas considero meio falsidade entrar no modo "invisível"... e também detesto imaginar que aquela demora nas respostas da pessoa que está conversando comigo é porque ela está de trololó com mais uma dúzia de gente. E quando alguém "...está digitando uma resposta" e apaga? Isso acaba comigo. Porque sou infantil e fico doente querendo saber o que tinha naquela maledeta frase que fez com que o interlocutor a apagasse. Além disso, não é o meio de comunicação mais seguro, né? Já que até um escoteiro tem acesso a conversações alheias no MSN. Ah, mas é uma pena, pois do contrário minha conta telefônica seria bem menor.

Reunião do sindicato. Será que eu posso pelo menos tentar explicar?! As reuniões do meu sindicato são o caos chupando manga (péssimo trocadilho, mas faz sentido). Sem representatividade, sem liderança e sem inteligência, os profissionais (se é que podemos chamá-los assim) que se metem a nos "unir" não são o que deveríamos chamar de os melhores espécimes da linhagem. Simplesmente, não consigo confiar neles. Queria tanto. A impressão que dá é que nada do que eles tentaram fazer na polícia deu certo, sei lá por quê, então, o jeito foi pleitear uma vaga na diretoria do sindicato, o que já lhes dá direito a um celular full time e de uso ilimitado. Ih, ó... me poupe! Você não sabe mas sou politizada, sim. Demais da conta. E saiba que até a minha alienação é mais sincera que esse engajamento impróprio. E é isso. Não tenho culpa se meu sindicato é patético e se meus líderes sindicais em nada me inspiram.

Carro kinder ovo, chá, unhas desenhadas, fazer declaração de imposto de renda, novela, dar carteirada e não entrar, SBT, e-mails repassados, fila, piercing no dente, filmes de guerra, suco artificial, decoração artificial, colega policial artificial e tudo o mais que seja artificial. Gente que fala pelos cotovelos. Policial frustrado que vive de passado. Posso abrir um parêntese? Me persegue esse tipo. Entra na viatura reclamando da meteorologia e volta maldizendo o trânsito. Absolutamente tudo pra ele está errado e ele vai repetir no seu ouvido como um mantra "Isso vai dar m.". Mas pior que esse é aquele metido a supersafo. Esse é o purgatório. É uma tortura sem fim o sujeito que jura que sabe tudo e que faz e acontece. Você fala uma arte marcial, ele diz que essa não presta e te indica outra na qual ele, por acaso, te conta que é graduado. Você elogia o desempenho do Zé e o chato faz questão de mostrar algum ponto onde o Zé errou. Você traz a informação e ele alega que já sabia e que "não é bem assim", mas daí repete tudo do jeitinho que você acabou de falar! Ele sabe todas as matérias policiais e conhece todos os cursos e treinamentos. Critica todos os manuais, todas as técnicas, todos os livros, todos os filmes. Contesta a doutrina policial francesa, a israelense a americana etc. apenas pelo prazer de contestar e nada mais. Sabe aquele colega que fez uma ponta numa operação badalada e espalha o feito pra todo mundo? Ou o sujeito que esbarrou num grupo tático bacana e diz que já trabalhou com eles? É o que chamo de "policial figurante". E ainda se acha o máximo ao desdenhar dizendo: "Vai aplicar essa téicnica lá na faviela patuvê". Só de pensar meu estômago embrulha. E nem se eu acreditasse em reencarnação esse infeliz me convenceria desse currículo todo que ele arrota ter. Ahtelascá!!! Fecha parênteses!

Discurso de quem cita a mãe que chora no caixão do policial como argumento final. As máximas do Capitão Nascimento: "nunca serão", "pede pra sair", "pega um, pega geral"... Gente, já deu! Juro... que pode ser a Presidenta ali na minha frente, ou o maravilhoso Wagner Moura - o próprio - que se vier com essa droga dessa retórica de novo eu me levanto na hora e vou embora. O cúmulo da combinação infeliz: bermuda surfistinha, pochete, mocassim e um policial armado bebendo e discutindo a questão do desarmamento. É de muito, muito, muito mal gosto. É totalmente cafona! Escrivã alegrinha cheia de sentimentalidades levando cafezinho para o delegadozinho e oferecendo tudo no diminutivo para o chefinho. Pff! Depois reclama...

Ah, já ia me esquecendo! Odeio ter que voltar pra delegacia por puro capricho do meu chefe que não pode me ver feliz. Uma brutalidade porque eu tava numa operação com Jack Bauer... lembram? Mas não vou chorar, pois acabei de receber um elogio escrito pelo chefe do chefe do meu chefe em referência à minha participação naquela operação. Será que é por isso que hoje eu estou assim mais-que-in-su-por-tá-vel?

Chefe... será que eu já posso enlouquecer ou devo apenas sorrir... ou ou ou ou

Não sei mais o que eu tenho que fazer pra você admitir

Que você me adora

Que me acha fo.fa

Não espere eu ir embora pra perceber!

(Letrinha da música da Pitty, com sutis adaptações).

Independência feminina.

Eu, mega agradecida, mando um torpedo para o celular dele:

"Amor, o que seria de mim sem você?"

E ele responde:

"Uma Policial (...) livre, leve e solta".

Vaidade.

Puxa, gente, que chato isso...

SAIU UMA FOTO MINHA NO JORNAL!!!

Sim! Sim! Siiiiiiim!!! Tra-ba-lhan-do!!!
Ahhh, moleque!!!

Preso diz cada uma.

Gente, o que é a polícia no imaginário coletivo? Acho que a resposta a essa pergunta daria uma belíssima tese de doutorado. Acho, não, tenho certeza. Senão, raciocina comigo. Operação lotada de vícios de amadorismo e incorreções sensacionalistas, mas graças a um preso a considerei digna de relato. O coitado não aguentou a curiosidade e perguntou como foi que a gente entrou na casa dele se nem o cachorro latiu. E eu que, em meio à tensão, ansiedade e o estresse normal da coisa toda, nem tinha lá notado a presença do pobre vira-latas, apenas ri, tipo sarcasticamente. Meio tirando onda, sabe como é? E apesar de notar alguma sinceridade na pergunta divertidíssima dele (eu achei), meus colegas não estavam com cara de quem iria convidar o preso a puxar uma cadeira e trocar ideias sobre "entrada em edificações". Pausa. Por favor, tenham em mente que fui treinada pra considerar o preso como a coisa mais perigosa do mundo. Então mantive a postura hamletiana de quem diz "Baby, há mais mistérios entre o céu e a terra do que possa supor a tua vã filosofia". Daí para a maldita arrogância dramática que assola o mundo policial é um pulinho. No entanto, não se dando por satisfeito aquele cara-de-pau de marca maior ainda me larga essa, na maior elegância: "Pois eu sou é fã demais da Polícia (...), cara, vocês parecem uns ninjas!". O jeito foi sair de perto.

Sou feita de saudades.

Uma colega distante, uma nova amizade e uma resposta:

Segunda-feira, 4 de Abril de 2011 1:30

"...Poxa fiquei muito feliz e me senti honrada, quando li seu e-mail, enchi o olho de lágrima enquanto lia, e dei um suspiro quando acabou e pensei, 'caraca, ela confia em mim', e isso é o máximo... hoje em dia... você sabe, é muito díficil, você encontrar alguém com quem possa contar, confiar, sorrir e chorar, ser você mesma... e sinto que isso acontece com a gente... então muito obrigada por ter escrito pra mim e pelo que escreveu... pelo desabafo... pela confiança... pela sinceridade... e por deixar eu ser assim presente na sua vida! Amiga... esses pesadelos... estão te deixando triste, né? Isso é ruim... tenta dormir assim tranquilinha... em paz, pensa em coisas boas, momentos felizes da sua vida e ora bastante... mas claro pode ser pela sua 'operacionalidade', mas é também por isso, pelos pesadelos, que você perde o sono ás vezes na madrugada? Espero que isso passe logo e que tenha bons sonhos e acorde e durma feliz sempre... E então... liguei pra você.., porque li aquela mensagem... e deu aquele aperto no peito... a vontade de chorar... de abraçar você... aí pensei... ah, vou ligar pra ela... pra conversar um pouquinho... mas lembra: quando eu tiver incomodando me avisa... E principalmente, quando bater a saudade, a vontade de conversar ou de apenas dizer 'oi... tô com saudade...' me liga, tá!?..."

Mensagem pra você.

Eu vejo ruínas quando olho pra você, sabia? Vejo um lar destruído. Ouço um choro triste. Vejo muitos pratos e copos quebrados e espalhados pelo chão.  Eu vejo uma menina com uma obsessão por agradar você. Vejo-a sendo desaprovada e, especialmente, ouço a palavra "sonsa" sendo repetida de várias formas e maneiras. Eu vejo você entrando numa kombi branca do trabalho cheia de mulheres e vejo você humilhando publicamente a tua família. E entendo porque alguém pode odiar tanto música sertaneja e cheiro de cerveja sem o menor constrangimento. Eu vejo um prato de arroz misturado com gema de ovo. Era um jantar amarelo, gostoso e divertido até o momento em que vejo o jantar da menina voando e se chocando contra a parede da cozinha. Babaca!

Eu vejo você performático fazendo saltos ornamentais no rio. Vejo que você é um dos melhores amigos daquele padre e que você lidera, escreve livros, conta piadas tão bem e tem um monte de amigos. Vejo que você será sempre o super-herói dessa menina porque você bateu tanto no maldito pedófilo que este poderia ter sido dado como morto. Sinto um cheiro de material escolar novo. Vejo você entrando pela porta principal da casa fazendo chuva de notas de dinheiro de verdade! Vejo você fazendo carinho no cabelo da menina, vejo você lutando karatê, nadando, cuidando da sua coleção de discos do Roberto Carlos e vejo que a sua letra, sua pele e seu cabelo são tão bonitos.

Eu vejo uma menina pequena dormindo agarrada ao seu blazer enquanto você cuida das suas urgências irresponsáveis. Tenho tanta pena dessa menininha bem magoada com você. Vejo uma noiva perturbada pensando se ela deve ou não entrar na igreja contigo. Eu vejo uma menina brava, dizendo pra mãe que elas não precisam de nada que venha de você! Eu ouvi ela dizendo que quer que você morra! Mas é claro que ela precisa de você, seu idiota!!! Como é que você não percebe isso?

Domingo você disse que queria ter sido policial na mesma polícia que eu. Você pede pra ver a minha arma. Eu entrego a minha arma nas tuas mãos. Você me faz umas perguntas técnicas e admira as respostas. Você chama o teu filho pra ver a minha arma e explica cerimonialmente o trabalho que eu faço para ele. Você me respeita e eu penso que você... Cara, você nem sabe se eu sou feliz! Você vê o meu filho pela primeira vez e eu já não sei direito o que você pensa. Você me confunde e eu não sei como eu deveria agir. Acho que armaram essa pra mim. Acho que fui atingida! Que droga! E porque essa porcaria dói tanto se você não significa nada pra mim? Você era algo que eu já tinha extirpado da minha lista, da minha vida! Se você me é tão desnecessário porque eu preferia mil vezes ter tomado um tiro?

Eu vejo uma mulher sóbria e dissimulada. Só eu e Deus vemos o quanto ela é frágil. Honestamente? Ela nunca vai entender e não encontra nenhuma justificativa. Nada justifica... entendeu? Nada, nadinha! Ela morre de cansaço, e desânimo, e fraqueza. Há muito tempo ela não tem esperanças no que concerne a você. E agora ela começa a chorar, porque apesar da frieza e indiferença que ela herdou de você, sim, senhor, mais uma vez ela foi atingida.

Uma mula-sem-cabeça.

O assento ao meu lado estava vazio, então aproveitei pra retirar o casaquinho e o cinto tático. Admito que odeio esse peso todo de equipamentos os quais na verdade a gente raramente precisa usar. E pra achar um terninho cuja parte de cima cubra toda aquela tralha na cintura, é uma novela! Já retirei logo o carregador e guardei em separado para não ser chamada a atenção pela tripulação por causa da arma municiada. Nossa equipe desembarcou no local de destino e fizemos tudo certinho! Para mim a operação foi algo dantesco, porém tranquila - sorte minha - porque quando retornei para a aeronave, feliz da vida, voltando pra casa com aquela euforia toda de dever cumprido, advinha... Cadê a droga do carregador??? No bol-so!!!Senhoras e senhores, percebi que trabalhei o dia inteiro com a arma no coldre completamente limpa, ou seja, zero carregador na arma e zero munição na câmara. Será que dá para imaginar o tamanho do estrago se alguém percebe? Não, não dá. Ah, sim, também notei a falta de um outro equipamento: a porcaria da minha cabeça que não sei onde anda!

Papéis.

- Mamãe, sonhei com você essa noite!
- Ah é??? Sonhou o que?
- Que tinha dois bandidos querendo entrar aqui em casa e você prendeu eles!
- Nossa, filho!!! A mamãe prendeu dois bandidos sozinha? E o papai, fez o que?
- Nada, mamãe, porque ele tava dormindo.

Ps.: É oficial que papai voltou a dormir na cama da mamãe, mas ele nem sonha que quando brigaram a mamãe queria virar "caveira". E nem precisa saber, precisa?

Por isso.

Bem amigos da rede blog, não é à toa que eu tenho minhas reservas no trato com a imprensa. Nada pessoal, mas a gente que sabe e vê muito mais coisa do que é publicado nos jornais às vezes dá boas risadas das versões passadas para o coitado do telespectador brasileiro. Ou não. Uma colega minha, por exemplo, acaba de se ferrar de verde e amarelo por conta de um jornalista babaca. Deu mole e acabou entregando que era policial e que estava trabalhando. Ele insistiu horrores pra que a moça lhe concedesse uma entrevista. Imagina... Óbvio que não, né! Todavia, não satisfeito e com dorzinha de cotovelo, o jornalista resolveu sacanear. O que pra imprensa inescrupulosa é super fácil. Resultado: tudo indica que ela vai responder na Corregedoria por causa de uma foto! Arrego, hein... Ai, meu blog!!!

Para aqueles dias.

Se o Papa fosse mulher já teria canonizado a pessoa que inventou o composto "cloridrato de papaverina + dipirona sódica + extrato fluído de Àtropa belladona Linné". Um milagre da medicina que alívia cólicas menstruais. Louvado seja.

Leia a bula. Leia a Bíblia.

Escrivão novinho que se deu bem.

Querida amiga "Novinha",
(por e-mail)

Primeiramente agradeço pela mensagem enviada e peço desculpas pela demora em fazer contato, tentei algumas vezes por telefone mas não tive êxito. Amiga, estou super bem. Como deves saber, fui nomeado para um cargo de chefia quando retornei para "cá". Trabalho no setor "Charlie". Estou tentando fazer um bom trabalho. Estou muito feliz com essa função. A família está super bem, as meninas estão crescendo muito rápido. Estou terminando uma reforma no apartamento, ufa......rs. Gostaria muito de conversar pessoalmente ou então por telefone. Considero vc uma pessoa muito especial. No momento difícil que eu estava longe, vc fez o possível para me ajudar. Não retornei para "aquele outro setor" mas Deus sabe o que faz. Quando vieres aqui na "minha área" venhas tomar um cafezinho conosco. Meus telefones: "2222-2222" - serviço - "5555-5555" - casa (desativado momentaneamente devido à obra) e "8888-8888". Beijão.

Ps.: O que está entre aspas foi adaptado.

Sangue novo, suor e lágrimas.

O Guerreiro é divertido, engraçado, irônico e acessível. É muito querido pelo pessoal aqui e tem me ajudado bastante nessa nova equipe. Meio que me adotou e só me chama de "moleca"... Eu não me importo e a gente conversa horas e horas. Ele sabe muita coisa sobre polícia.  Conhece a cidade e as manhas da vagabundagem. Digamos que tenha feito doutorado na "Harvard" policial: as ruas. Ele me explica coisas sobre o fogo, a terra, a água e o ar. Em troca eu o alimento com o meu sangue novo e ele acha graça nesse meu orgulho de ser policial.

Queria abrir a janela a fim de deixar a brisa entrar, mas ainda respiro por aparelhos. Meu coração não sai da UTI. Recolho as poucas verdades que me restam a fim de protegê-las de mim mesma. Não obstante, transpirar é um ato involuntário e o Guerreiro certamente sente o cheiro da carência que transpiro.  Tenho pesadelos com demônios. Poderia discorrer melhor sobre o que tudo isso significa, mas tá ficando tarde e eu preciso voltar. Porque por mais idiota que possa parecer, a melhor parte do meu dia é voltar pra casa com a esperança de que meu amor esteja lá, dizendo que toda essa tempestade passou.